martes, 28 de febrero de 2012

NIETZSCHE: Un texto único

Acercándose la hora del ilustre pensador alemán, os dejo aquí una píldora de su talante como narrador. A muchos de vosotras os sonará el texto, estaba "adornando" mi aula el año pasado... Se trata de un fragmento de Verdad y mentira en sentido extramoral.


En algún apartado rincón del universo centelleante, desparramado en innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más altanero y falaz de la “Historia Universal”: pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza, el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer. Alguien podría inventar una fábula semejante pero, con todo, no habría ilustrado suficientemente cuán lastimoso, cuán sombrío y caduco, cuán estéril y arbitrario es el estado en el que se presenta el intelecto humano dentro de la naturaleza. Hubo eternidades en las que no existía; cuando de nuevo se acabe todo para él no habrá sucedido nada, puesto que para ese intelecto no hay ninguna misión ulterior que conduzca más allá de la vida humana. No es sino humano, y solamente su poseedor y creador lo toma tan patéticamente como si en él girasen los goznes del mundo. Pero, si pudiéramos comunicarnos con la mosca, llegaríamos a saber que también ella navega por el aire poseída de ese mismo pathos, y se siente el centro volante de este mundo. Nada hay en la naturaleza, por despreciable e insignificante que sea, que, al más pequeño soplo de aquel poder del conocimiento, no se infle inmediatamente como un odre; y del mismo modo que cualquier mozo de cuerda quiere tener su admirador, el más soberbio de los hombres, el filósofo, está completamente convencido de que, desde todas partes, los ojos del universo tienen telescópicamente puesta su mirada en sus obras y pensamientos.

jueves, 23 de febrero de 2012

Descartes, Borges... (para mi alumnado de 2º de Bachillerato).

Borges, de igual modo que hizo con Platón, recrea en un poema el universo teórico de Descartes. No tiene desperdicio, sobre todo cuando en el último verso da otra vuelta de tuerca a la capacidad de soñar sobre lo soñado, imaginar sobre lo imaginado, vivir sobre lo vivido.

Soy el único hombre en la tierra y acaso no hay tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado a Virgilio.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo en el alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
Siento un poco de frío, un poco de miedo.
Sobre el Danubio está la noche.
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.

miércoles, 22 de febrero de 2012

EL DESAFÍO, SIN MIEDOS.

Este breve texto es tan eficaz que puede servir en múltiples escenarios y circunstancias. A mí me sirve cuando algunos quieren, desde cualquier ámbito, imponer su criterio porque son capaces de ejercer la fuerza. Siempre me he revelado, dentro de mis posibilidades, antre estos abusos. Hoy pienso, entre otras cosas, en los jóvenes valencianos, jóvenes adolescentes, de institutos como vosotros que han experimentado en su propia piel la fuerza bruta del estado. Pueden justificarse algunas actuaciones y tal vez nos falte la perspectiva de las fuerzas de seguridad, pero con las palabras del ministro son suficientes para confirmar el hecho de que algunos se han equivocado confundiendo su trabajo con la brutalidad.


EL DESAFÍO
 
No lograron convertirnos en ellos -me escribió el Cacho El Kadri.
Corrían ya los últimos tiempos de la dictaduras militares en Argentina y Uruguay. Habíamos comido miedo al desayuno, miedo al almuerzo y a la cena, miedo; pero no habían logrado convertirnos en ellos.

E. Galeano, El libro de los abrazos, Madrid, 2010, 
Siglo XXI, página 242.

viernes, 17 de febrero de 2012

LOS VIERNES, LECTURA (I)

Como todos los viernes de este curso, en clase de 1º de Bachillerato dedicamos los últimos momentos a la lectura. Hoy, y sin que sirva de precedente, coloco aquí el texto que corresponde a esta actividad con sus correspondientes preguntas. Espero que os guste el texto y que disfrutéis con las cuestiones planteadas.

(Aunque este blog no fue concebido para este tipo de trabajos, espero que las personas lectoras de nuestro proyecto, LA VOZ A TI DEBIDA, lo comprendan y me perdonen la osadía).


APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS


Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida,  brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

J. Cortázar, Historias de Cronopios y de Famas, Madrid, 1996, 
Alfaguara, página 96 .

ACTIVIDADES.

  1. ¿Cuál es el final de las gotas?
  2. Podemos interpretar este texto como una metáfora, ¿Qué tema trataría entonces este texto?
  3. Y, ¿cómo interpretarías la primera línea?
  4. Imagina la vida de una de las dos gotas. Los arquetipos son: la gota, finalmente gorda, que se aferra al marco, a la vida; o, la otra gota, que se desprende rápidamente del marco.
  5. ¿Por qué crees que las gotas son tristes para el autor?

jueves, 16 de febrero de 2012

Una súbita desgana de estar vivo, (unos versos de JOSÉ HIERRO)

A veces el nombre de este blog se impone y soy realmente "un triste profesor de filosofía". Las causas pueden ser muchas y las silencio aquí y en clase. Son cuestiones personales que a nadie interesan. Pero otras, y este año, son demasiadas ya, las provocan el desánimo de los alumnos, la apatía, no hacia mis clases (mis clases no tienen importancia...) sino, como dice José Hierro hacia la propia vida. Caras displacientes, miradas hastiadas de todo y por todo...; así es muy difícil ejercer de docente ni de nada.

En fin, os dejo el poema y subrayo los versos más repetidos en mis clases de 1º de Bachillerato (1. "una súbdita desgana de estar vivo"; 2. "Yo, José Hierro, un hombre que se da por vencido sin luchar"), con la esperanza de que algunos o algunas despertéis de una vez por todas. Yo, os sigo esperando, porque frente a vuestra actitud lucho por vosotros en todas las clases.

UNA TARDE CUALQUIERA

Yo, José Hierro, un hombre
como hay muchos, tendido
esta tarde en mi cama,
volví a soñar.
(Los niños,
en la calle, corrían.)
Mi madre me dio el hilo
y la aguja, diciéndome:
«Enhébramela, hijo;
veo poco».
Tenía
fiebre. Pensé: —Si un grito
me ensordeciera, un rayo
me cegara… (Los niños
cantaban.) Lentamente
me fue invadiendo un frío
sentimiento, una súbita
desgana de estar vivo.
Yo, José Hierro, un hombre
que se da por vencido
sin luchar. (A la espalda
llevaba un cesto, henchido
de los más prodigiosos
secretos. Y cumplido,
el futuro, aguardándome
como a la hoz el trigo.)
Mudo, esta tarde, oyendo
caer la lluvia, he visto
desvanecerse todo,
quedar todo vacío.
Una desgana súbita
de vivir. («Toma, hijo,
enhébrame la aguja»,
dice mi madre.)
Amigos:
yo estaba muerto. Estaba
en mi cama, tendido.
Se está muerto aunque lata
el corazón, amigos.
Y se abre la ventana
y yo, sin cuerpo (vivo
y sin cuerpo, o difunto
y con vida), hundido
en el azul. (O acaso
sea el azul, hundido
en mi carne, en mi muerte
llena de vida, amigos:
materia universal,
carne y azul sonando
con un mismo sonido.)
Y en todo hay oro, y nada
duele ni pesa, amigos.
A hombros me llevan. Quién:
la primavera, el filo
del agua, el tiemblo verde
de un álamo, el suspiro
de alguien a quien yo nunca
había visto.
Y yo voy arrojando
ceniza, sombra, olvido.
Palabras polvorientas
que entristecen lo limpio:
Funcionario,
tintero,
30 días vista,
diferencial,
racionamiento,
factura,
contribución,
garantías…
Subo más alto. Aquí
todo es perfecto y rítmico.
Las escalas de plata
llevan de los sentidos
al silencio. El silencio
nos torna a los sentidos.
Ahora son las palabras
de diamante purísimo:
Roca,
águila,
playa,
palmera,
manzana,
caminante,
verano,
hoguera,
cántico…
… cántico. Yo, tendido
en mi cama. Yo, un hombre
como hay muchos, vencido
esta tarde (¿esta tarde
solamente?), he vivido
mis sueños (esta tarde
solamente), tendido
en mi cama, despierto,
con los ojos hundidos
aún en las ascuas últimas,
en las espumas últimas
del sueño concluido.

martes, 14 de febrero de 2012

SI ESTO ES AMOR...

De él dicen: "La poesía de Valter Hugo Mãe, a quien no es exagerado considerar el autor más importante que ha dado la literatura portuguesa en la última década, no rehúye ninguno de los asuntos caros a la poesía más reciente: afronta un trato directo y libre de prejuicios con el cuerpo e introduce la cultura pop sin miedo, pero también sin aspavientos". Yo conozco sólo un poemario FOLCLORE ÍNTIMO (en edición bilingue) y me ha sorprendido gratamente, pues fue elegido al azar -lo que me interesaba era la editorial VASO ROTO, que me parece magnífica, por cierto.
Os dejo un poema, no sé si de amor, pero al menos reivindicativo de lo que debe ser el amor frente a lo que algunos han convertido el fastidioso Día de San Valentín.

hartos de esperar


era una princesa con el corazón feo.
se sentaba a la ventana del castillo
eserando el amor
maldiciendo, pese a todo, cada
manifestación de ternura. porque
para ella el amor provenía de cosas malas
y esa era la verdad. todos los
príncipes que se arrodillaban a sus 
pies desistían forzados a la soledad por
mucho más tiempo y se lamentaban sin 
vergüenza toda la vida. nosotros comprendimos
a la princesa. pusimos ramos de flores en la
ventana donde murió y leímos poemas
sarcásticos a los tristes que pasaban. maldecimos
también la ternura y sabemos que el amor viene
de la muerte, hecho de azúcar para engañar
a nuestra sangre


somos como el diablo, queremos que las
chicas nos quieran y se callen y
nada más. somos como el diablo, queremos
que los chicos mueran

domingo, 5 de febrero de 2012

PREÁMBULO PARA DAR CUERDA A UN RELOJ, de Cortázar




Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con ancora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

miércoles, 1 de febrero de 2012

¿DÍA DE LA PAZ?

Os dejo aquí un famoso poema de César Vallejo y una canción de Kiko Veneno. No sé si servirá para celebrar este día que ha pasado casi desapercibido en el centro, pero a mí me basta:


MASA


Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la Tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporose lentamente,
abrazó al primer hombre; echose a andar

                            César Vallejo. España, aparta de mí este cáliz


HOY NO, 
Hoy no voy a decir lo que debo
voy a matar el tiempo
voy a salir de aquí.
Hoy no es el día de nada
hoy hablan solas las palabras
retumban desde aquí. 

Almuerzo de trabajo martes estúpido
acción humanitaria secreto militar.
Misiles sin fronteras pensamiento único
cañonazos de dinero bombas por la paz.
Desayuno en la bolsa comida de difuntos
bombas de carne sin perdón y sin piedad.
Tráfico legal ataque conjunto Letra de Hoy no - Kiko Veneno - Sitio de letras.com
minas personales sangre en el sofá. 


Now that you see nobody's really free
now that you know where are you going to go?
Daños laterales merienda benéfica
hormiga en el desierto residuo nuclear.
La otan y la eta la hostia en verso
expansión del universo conciencias por lavar.
Desayuno en la bolsa comida de difuntos
bombas de carne sin perdón y sin piedad.
Empuja tu carrito no eres el único
mira hacia adelante no vayas a preguntar.


 de Kiko Veneno.

Os dejo el enlace del tema: